Fragmentos de mi II

2.

Pocos entenderán porqué tuve que ir tan lejos

a recogerme de donde nunca antes estuve.

A ti, a quien jamás te dije una palabra

lo has entendido  ¿Es cierto?

Creí que estaba de pie y podía por fin

volver a casa conmigo, pero este dulce

acto maligno de empezar de nuevo,

me conmueve, una y otra vez llevándome 

de café en café, de bar en bar

escudriñando muecas en el humo que no veo,

siempre alerta al mínimo estrépito

que irrumpa el mundo aéreo del silencio,

a ese rumor no identificado

quiero atraparle en plena caída,

en ascenso,

recoger cada partícula de lo que son el ruido

de tu paso, las noticias que lees, la mano

untando loción en tus piernas,

su aroma fresco,

atraparlo todo a vuelo de mosca

y empezar de nuevo.

Beatriz Osornio Morales

Fragmentos de Mi

 1. 

Me pierdo en el sonido de las hojas;

soy ese silencio que habita la ciudad desierta.

Para encontrarme colecciono voces,

mil voces en las fuentes de agua, lunas

eclipsadas por camiones recolectores de basura

en la mañana.

Algunas voces me llaman a distancia,

y soy ese gentil llamado que sobrevive la sarna

de los perros de política.

La muerte es más que un cantar

de pájaro triste y solitario.

Su canto me hace llorar.

A veces la luz llega por el sonido del viento,

otras, por una grieta en la ventana que mantengo cerrada,

y hay otras veces que la luz eres tú,

a quien recojo y voy coleccionando en mi destierro.

Ese trozo de ser que creímos zozobrar,

caricia que el amor no  niega,

y se hace hoy mi voz, carne de mi carne

relámpago y lluvia en la tierra de mi cuerpo.

Beatriz Osornio Morales.

Bálsamos de Marzo

Otra vez marzo;  

el monstruo irrefutable de mis nostalgias,

impasible  cual metal que lima los pensamientos

adelgazándolos peligrosamente; 
el radiante marzo

de la mano levantada;

 respiración de boca a boca,

el cuerpo inerte

y las coronas de flores,  
Marzo abre con su aroma

el camino al duelo.

Marzo del niño perdido para siempre

y hallado en el fondo de un pozo.

Marzo la niña de los hoyuelos

de un mes, de un año, un tiempo inquebrantable.

Marzo,  interminable camino

 al entierro de un ángel,

 perfume de la flor negra, marzo.

Beatriz Osornio Morales