Nocturno Sin Poesía

I

Un hombre escarba las cenizas de su pasado

pensando que  es posible encontrar brasas de poesía, 

allí donde a menudo sólo la mano

monstruosa del olvido se halla.

La escasa luz que a escondidas calienta el pecho,

 al contacto anuncia fuego,

y algo que el hombre no logra recordar del todo,

es una chispa muy pequeña,  un ámbar

la pata  de un insecto muerto,

 palabra que se resiste a morir quizá,  

y dejar  a la humanidad sin ensueños;

Semejante ardor encendería  un cigarrillo

una bomba en la oscuridad,

puede ser esa palabra también

la que encienda los versos del  mal sueño.

No todo fuego arde en poesía. 

Beatriz Osornio Morales

Historia Surrealista

La historia del señor de los gatos

me ha sacado unas cuantas confesiones,

admito,

es un tipo audaz

aprendió  de sus rencores y ambiciones insaciables,

aunque

el señor de los gatos dice ser un tonto

y yo le creo.

Es un mago sin memoria

le gustan los nombres,

los siameses

y decir que es imbécil,

es inevitable sentir envidia

por su fortuna de 900 ojos.

Le he dicho lo que  quería;

lo que prefigura un pensamiento

y lo que viene después

no son  dos cosas distintas

tratándose de un ciego,

y el viejo astuto

primero se fue por la orilla

en sesgo,

fingió ignorar mi ceguera,

en sesgo,

con esas manías felinas

de abrir con el lomo una flor que no está

y andarse por las ramas,

para tirar el salto

que esta vez di yo en el bache,

Lo dije es cierto, contrariado

por la sensación de hundirme en el charco,

pero prometió guardar el secreto.

Cuando veas, por decir algo, o escuches venir

al señor de los gatos,

pretende no saber lo que te ha dicho

un ciego que ya no es,

tírate al piso, aparenta confianza

haz que confiese…

es la única forma de saber

si en realidad el señor de los gatos

es un mago sin memoria,

pero no permitas que se acerque a tu corazón,

confía en tu audacia felina.

Beatriz Osornio Morales

TENGO QUE DECIRTE ALGO

Tenía pensado renacer con el día,

asomarme al cementerio del alba

y pensar en ti.

                        En ti que venías de las aguas

de  mujeres calladas hechas una fiesta,

decías, sus ojos son la primera señal

de lo que hay bajo la piel,  las manos,

y entre la línea de sus carnes más suaves.

Eras experto en mirar donde pocos miran:

mi  cabello hecho una montaña,

                                                cayendo

una cascada hacia la red subterránea

donde trenes llenos de niños

                                        y tigres

y albatroses  emigran;

mientras yo pensaba en los pobres

                                             de la ciudad

me cantabas a la orilla de aquel río

en la avenida.

Tengo que decirte algo:

Yo hace tiempo que vengo muriendo

con cada noche eterna que llevo a cuestas,

muero del olvido a los que están ausentes;

A ratos imagino que todavía existen

y que con solo pensar el morir se revierte,

es posible renacer en el pensamiento,

las pasiones más ocultas

          el deseo que se quiebra

                      bajo la  rama de  un árbol.

Tenía pensado renacer la mañana

asomada a las tumbas abiertas y

cerradas con las horas de cada día.

Y  ahora solo tengo que recordarte algo:

Los niños se han peinado ya para la escuela.

Beatriz Osornio Morales

CRISALIDAS

CRISÁLIDAS

Hace falta

             mas que un pantano

para disolver el cascabeleo de tantas voces

tuyas,

para desoír perjurios

matizados de lluvia

                          en primavera

Hace falta

            más que ayer

apagar el insomnio

                              y hundirse

más lento que despacio

en el cristal fundido

hirviénte

                    de sueños.

Hace falta ser como un Caronte

                      en el lodo

en el río de agua roja,

o un Narciso

               vertiéndose

frágil

en sí mismo

en aquel minuto prestado

                de eternidad.

Hace falta

desmentirse

        impugnarlo todo

exhumar la oscuridad

infernal del desencanto,

Sumergirse

en esa imagen crisálida.

Beatriz Osornio Morales, imagen tomada de la red

Hasta que los huesos enamoren

HASTA QUE LOS HUESOS ENAMOREN

Despierta una ternura entre mis yemas,

ve como acaban los días

en escara,

en refugio asesinado,

en transcurrir de lunas sanguinarias.

Como cicatriza el amor

en otra herida,

la ternura

descarna los dedos en otra carne,

hasta que los huesos enamoren,

vistan los ojos de violeta,

hasta que se extienda en el misterio

y renazca la imagen verdadera,

habrá una lágrima

rodando en mi mejilla.

Beatriz Osornio Morales , imagen tomada de la red.

ETERNITY

ETERNITY

Y qué será  de nosotros

si nunca existimos,

si la voz

es solo una forma vacía

del vuelo…

Y el cuerpo

una fiebre

espiral

que desciende

¿Qué nos queda

sino el beso?

Beatriz Osornio Morales

DE LA SUBJETIVIDAD

Dream caused by the flight of a bumblebee around a pomegranate a second before awaking, 

Salvador Dalí 1944

De la subjetividad

Lo que realmente busca  perdurar  del ser humano es su interior, su subjetividad. En base a ello, la subjetividad sería la raíz mas autentica de cualquier actividad que busca proyectar el alma de la persona,  para lo que habrá de buscarse la mejor forma de proyectarla de manera efectiva. 

El lenguaje y los objetos son herramientas para vivir y expresarnos, pero la subjetividad es nuestro modo particular de ver y experimentar las cosas. 

Los pensamientos, emociones e ideas de cada quien, son lo que conforma la individualidad, y por ello, a esa gama de particularidades del interior se le nombra, subjetividad.

El cuerpo muere, los actos del individuo puede que mueran también, pero su ser interior no quiere morir,  creo que  esa parte es lo que valdría la pena trascender.

Nadie más es nuestro sujeto.  

A mi por mucho tiempo me había incomodado que algunos lectores calificaran mis escritos de subjetivos, sentía algo así como un estigma que propone cierto grado de defectuosidad ¿Si me entiendes?.  Yo soy mi sujeto. Por eso de ahora en adelante ya no me ofenderé de alguna crítica bien o mal intencionada, mi escritura pretende ser lo más subjetiva posible, aunque respeto los medios de transporte y de comunicación a mi alcance, después de todo, la escritura es un medio de comunicación como lo es toda forma de arte.

El arte, pese a que está  basado  un gran porcentaje, a ejercer una técnica, es la mejor forma de proyectar la subjetividad individual, inmortalizando al sujeto, o alguna acción suya,  protagonista de dicha expresión artística.

Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.