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miércoles, 10 de agosto de 2016

Rapsodia Por Un Instante


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La noche seguía nevando
y a ratos, el viento golpeaba
con graznidos de pájaro en la ventana.

El cuerpo del sonido 
aun resbala en el vidrio 
como un animal herido,
la gran rueda de la soledad
se piensa sin pensar,
fresca entre los follajes.

Adentro, el abandono se exilia 
pero antes de irse a dormir
empuja los cuerpos a una pasión secreta,
que ya habían bebido en otro siglo los dioses.

Una música ligera marca el rítmo 
de sus movimientos imantados al beso.
Bailan en la alfombra
y un jardín oscuro los oculta del mundo,
entonces, escuchan las mismas notas
siguen el mismo paso,
mientras sopesan el roce de sus caricias,
crean una rapsodia
con las voces inaudibles del tacto.

Es imposible imaginarse lejos de esta mano,
fuera de esta forma, suspiro de la carne,
ser algo más. No hay nada más allá de este
instante, más allá del tiempo se caen los pasos.
La ventana rechina extrañada.


Beatriz Osornio Morales.  Imagen "Intermisiones" Magritte

miércoles, 2 de diciembre de 2015

POEMA EN LA AVENIDA




Salir pensando que vienes conmigo

e igual te quedas colando el silencio.

Si sale o se pone el sol de los ciegos

descubres colores en el éter  frío.


Y si desvela su orilla más sombría

le calientas la mirada al ensueño,

donde yo desde siempre te recuerdo

cual pequeña ninfa de luz, mi alegría.


Falta descubrir lo que en la piel cabría,

de tus dedos, al peligro de los míos

acércate, más, tus manos están  frías,


que  sin ti duda, el calor solo sería.

En lugar de morir construí un recuerdo,

anda conmigo, poema en la avenida.




B.OM. Imagen de la red

jueves, 6 de agosto de 2015

ESPUMA NEGRA




                            En tu momento, día
                           donde el mar del misterio duele,
                           aventuré una búsqueda
                           en rincones de la noche
                           que vi nacer entre tus piernas.

                           Busqué en la orilla,
                           en las olas de tus labios
                           bebí la espuma, y caí,

                           interno a tu cuerpo
                           me he convertido en musgo
                           para engendrar la noche,
                           en piel interna,
                           en espuma negra
                           que alimenta el día.



Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.

sábado, 11 de julio de 2015

Humanismo



¿Por qué será que a muchos

solo les funciona el Corazón a golpes?


Estamos en la era

de los corazones golpeados.

donde frases doloridas  abanican

con admiración o conmoción

según convenga

nunca se sabe si el endeble beso

que sopla en la memoria

es solo recuerdo


Hacemos doler el huinumo de los pinos

desde que sus púas aun

resplandecen lúbricas en la rama

desde entonces ya son parte

de frases doloridas con las que

construimos armarios

de versos disidentes en alta voz

la excusa son nuestras calles

maceradas de violencia

a las que se aferra con uñas y dientes

la nostalgia

Jacarandas en flor

Los poetas desde entonces


rehuyen de lo bello.


Beatriz Osornio Morales.Imagen de la red.

miércoles, 8 de abril de 2015

MAR SEDIENTO




I

La masa de mi cuerpo es vulnerable

al tacto, las palabras, el viento,

las vialidades que se  construyen

ante los ojos cuando pienso,

tiembla mi mano

en anticipación del verbo,

un vaso siempre lleno,

eso es la luz,

toma el verbo que quieras,

sorbe lo,  ya está

sus ondas sonoras también tiemblan,

se crispan ante la espera

del beso a la medida

de su sed.



Beatriz Osornio Morales. Imagen de la red.


miércoles, 12 de noviembre de 2014

Entre verdad y secretos




Cierras los ojos para ver
que la luz devora tu otra mitad
queda  media luna
en el cráter de los ojos
el resto en la tibia pared
sustenta la realidad
de los húmedos párpados
entre verdad y secretos
imaginas como será tu cuerpo
cuando el final del camino se acerca
volcán despiertas
erupción de medio día
donde germinan las formas
el tráfico
las amplias avenidas
los transeúntes con su mitad
devorada
sus secretos no revelados
nadan en la luz imposible.


Beatriz Osornio Morales, imagen de la red.


martes, 16 de septiembre de 2014

La Enfermedad del Ser


Quería atrapar el mundo
 de un golpe
atraparlo
con todas las fuerzas de mi debilidad
cual mosquito en la habitación
cuando duermo
apresarle en mi mano sin fuerzas
convertido en gusano negro o crisálida
sentir la agitación de su vuelo
que intenta existir
y en mi esfuerzo por despertar
dejarlo ir a tientas
en  libertad o abandono
hasta que suplique
no
ya estuvo bueno de la teoría del todo
quiere volver
a contemplar mi sueño
ser parte
ser lo que es
el mundo dentro de mí
y yo entre sueños abrirle los brazos
qué importa
si no hay remedio para esa enfermedad
del ser.



Beatriz Osornio Morales